Reconocimiento al poeta Juan Cervera Sanchís, desde Chile, Valparaíso

Adiós al primer la mar

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El sol está ocultándose el suave
atardecer;
                 el niño, sin más años
que una nube, llora y llora,

a la orilla del mar; porque el oleaje sin fin
tiene, por fin, el adiós, cual último

regalo, deleitable y triste.

"Caracolitos, caracolitos,
díganme, qué dice el Universo?"

El niño, cuerpo de arena,

ya temblando, ya el viento de la noche,

ante la irremediable partida,

se lleva la triste mar en sus manos.

“Caracolitos, caracolitos,

díganme, qué dice el Universo?”

Cabizbajo, va adonde sus padres

le gritan;

               “¡Hijo, vámonos,

no llores, otro verano será

que a esta playa volveremos!”

Estar alegre en mar le parecía

inacabable;

                  pero ¡oh, muerte,

que por matar das vida a lo perdido!

Acabó la respuesta de la mar primera,

y el niño, descalzo y arenoso,

iba en el coche, oprimiendo el llanto,

enrabiado de preguntas.

“Caracolitos, caracolitos,

díganme, qué dice el Universo?”

Y, aunque sí volvió muchas tantas veces,

jamás volvió a hallar, aquel satisfecho

y primer “la mar”,

que oyó a el mar le decían

los lancheros con acento tempestuoso.

Abraham Peralta Vélez, 2 de julio de 2011

JUNTOS

Para Adriana Aguilar Morales, Caracola, amor de mi vida

Ella y yo. Abraham Peralta Vélez

No lo sé, ¿a dónde vamos?    

dime, ¿a dónde llegaremos?

No lo sé, mas de la mano, 

amor, por motivo iremos.

Para amarte iremos, vamos,

sin sitio, a cualquier lugar.

¿Qué va si nunca llegamos,

si arraigamos, donde sea, 

el firmamento del hogar?

No muere porque andamos

incompletos de nosotros.

Me haces falta. Sin otro,

sin ti, no soy nada. Ven, seamos. 

No sé hasta cuándo. Mas hemos

florecido de la mano,

amor, por motivo iremos.

¿Qué va lo yerto y lejano,

si siendo se es, y florecemos?

Anda, sonríe, si triste,

si la muerte llega, cualquiera

dirá lo hermosa que fuiste

cuando el amor nuestro era.

¡Seamos, seamos, seamos,

en siembra, en cosecha,

en florecido fuego seamos,

y cuidemos la flor ya hecha!

Abraham Peralta Vélez, 24 de julio de 2011

Canto a Rodrigo Arenas Betancourt

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Rodrigo Arenas Betancourt

Desesperado amante de la vida

este hombre se muere mientras deja su huella

en el polvo del tiempo y juega con el barro y con el bronce

y se vuelca en la tinta y los colores

descorchando emociones embriagantes

con las arterias rotas de humanidad en vilo.

Este hombre que al arte y al sexo de la luz

lo ha consagrado todo con creadora pasión,

trae el dolor del mundo en la mirada

y, en sus manos de antiguo campesino,

mil doradas mazorcas y una sed insaciable

que lo mantiene en pie y enamoradamente caminando

por el filo infinito de sus propios abismos

coronado de semen y matrices genésicas.

Abismal, y a la vez luminosa criatura,

este hombre esculpe sueños con ojos prometéicos,

heridas guacamayas, cristos de cera triste

y sombras de lanceros que, un Bolívar desnudo,

imponente y brioso, transmuta en dimensiones de nerviosos luceros.

¡Oh, este hombre rotundo que revibra en sus cárceles

y en las anatomías múltiples de sus fueros internos

arrojando cartílagos y venas al futuro,

al tiempo que se expande en contenidas llamas

cual la flor imperiosa de un caballo salvaje

trotando y a galope como un río de hermosura

desatado en tormentas por las tetas nutricias

de una joven mujer preñada hasta los ojos de mil voces corales!

Hombre de fantasías como lechos nupciales

y realidades ásperas como un banco de espermas.

Hombre en verdad mirífico y, en su cuerpo, finito

como el pan sudoroso y amargo de los pobres.

Inexplicable hombre este Rodrigo Arenas Betancourt,

que se explica en sus piedras amantísimas:

en la pizarra negra del sol cruel que nos hizo

y en el basalto verde que a ratos nos consuela y nos alienta

al darnos por entero al orgasmo del ónix opalino.

Locura de este hombre, de este artista traslúcido

del acero y del bronce, que es todo viento y fábula.

¿De dónde, oh, Dios, decidme, de dónde extrae este hombre,

único y asombroso, las vastedades cósmicas

que hacen de su vida y de su arte tal cúmulo de pasmos?

Si alguien se lo encontrara en el camino,

sin sospechar sus signos ni conocer sus partos

y las sumas creaciones de su genio, probablemente, lo confundiría

con un fútil y oscuro peregrino y, acaso, compadecido de él

le ofrecería una dádiva como a cualquier mendigo.

Y es que Rodrigo Arenas Betancourt, visto únicamente

con los limitadísimos ojos de nuestra cara,

pasaría sin más por un Don Nadie, por un indio paupérrimo

con unas cuantas gotas –quizás- de sangre blanca corriendo por sus venas

y transformada en barba jaspeada de ensueños

y dolientes carencias jamás nunca saciadas.

No es fácil sospechar, a ojos vistas, al hombre,

mucho menos al genio.

¡Oh, Arenas Betancourt! ¡Oh, Rodrigo!: Mío Cid siempre ganando

batallas a la vida con la pasión del arte entre las manos.

¡Oh, artista y hombre ingente con húmedas raíces vegetales

y alma de surco ubérrimo florecida de múltiples cosechas!

Artista. Espejo. Mundo. Hombre. Pluma. Universo.

Trinitario volcán. Himno testicular. Místico en vuelo.

¡Oh, gran Rodrigo Arenas Betancour!, padre infín de las formas.

Síntesis del poder misterioso del mar que, tierra adentro,

se levanta en montañas y se extiende en llanuras

y se aquieta de súbito en la fuente de un beso, como un niño.

Línea honda en la mano abierta a la esperanza,

entre charcos de sangre de su amada Colombia.

Fuerza inconmensurable y en estado de gracia

y en continua creación y acción incontenibles.

¡Oh, Arenas Betancourt! ¡Oh, Rodrigo terrestre y solar!

Siempre humano Rodrigo, humanísimo siempre

y siempre amigo y hombre y cabal hasta el cielo,

y apasionado siempre por la vida y el arte y las ideas más nobles.

Rodrigo, que los dioses, te sigan dando fuerza para domar la piedra,

el acero y el bronce, la caoba y el mármol,

el yeso y el concreto, el cemento, la tinta, el poliéster;

la pizarra y el ónix, en donde vivarás ya para siempre

contra la inevitable muerte que habrá de dispersar

tus carnes y tus huesos en la paz de la Tierra,

nuestra madre, como si fueran santas

y anónimas semillas de maíz y frijol.

¡Oh Rodrigo Arenas Betancourt!,

sumo escultor de América y viejo y admirable amigo mío.

JUAN CERVERA SANCHIS

MÉXICO D.F, 2010 

El bolivar desnudo

Monumento a los lanceros

Hemos nacido

Abraham Peralta Vélez

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Cada elemento guarda

un deslizarse de historias

para ser, muriendo, vivo.

Se enraíza en el viento

espiral de la memoria.

Lo oculto se hace próximo

a través de la corteza.

Cerca y distante roca,

espejismo de la flama

que oculta está latiendo

en su áurea geometría.

Nadie es nadie, al ser,

ha nacido para morir;

y muerto y redivivo

nunca acaba de nacer.

Por más que sea grieta,

sin fuego de flores,

algo ha germinado

sino es que la grieta misma.

Cada hombre guarda,

como cada cosa,

un corazón de historias.

Un vibrar de emociones.

Detrás de todo se oculta

el firmamento de lo mínimo.

Sin embargo, al descubrir

el velo de la chispa,

se encuentra el universo.

¿Quién será la roca

que brilla bajo el sol?

¿Y en la muerte la vida?

¡Ay, pobres de nosotros,

afuera y adentro, nuestro hogar

es el andar del extranjero!

¡Paradójica ¿vida, muerte?!

¡Ay, sólo se acaricia

la corteza de la luz!

¡Ay, irremediablemente

al ser ha sido lo que será!

Nacer ha sido la vida,

hallarnos sin quererlo,

ir de una muerte ha otra,

de un sueño ha otro;

incluso incrédulos,

el suicida y el asesino,

sin creer en el futuro,

ya presentes,

irremediablemente, nacer ha sido.

Abraham Peralta Vélez, 14 de julio de 2011

Aquella tarde

Aquella tarde

retornaron mis muertos.

Supe que estaban vivos,

que vivían mis muertos

más allá de la vida

y que el único muerto

aquella tarde

no era otro que yo.

Yo, yo, sí, yo

era el único muerto

aquella tarde.

La tarde aquella,

la rara tarde aquella,

aquella tarde

en que la luz y el aire

olían profundamente a Dios.

JUAN CERVERA SANCHIS

Claustro Franz Mayer.

México D. F., Sábado 16 Julio 2011

Más allá del deseo

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Más allá del deseo,

donde el amor florece,

donde la vida canta en armonía

con la clara energía de la luz

y la euritmia sin fin de la galaxia,

tengo yo patria, tengo

historias que contar

entre el calor sagrado de tus brazos.

Más allá del deseo,

de la sed y del hambre,

compartiré contigo la ruta de los besos,

el vino transparente del tiempo detenido

en las cuerdas dormidas de los violines niños.

Más allá del deseo

alzo un vaso de amor rebosante

de niñas ilusiones

y bebo hasta embriagarme

mientras brindo contigo

por la fragilidad de nuestras vidas

y el aire eterno y dulce

del invisible aliento del misterio,

presente en todo cuanto, inevitablemente, nos rodea.

Más allá del deseo,

donde el amor florece,

compartiré contigo

la poesía integral de la Creación,

que se crea, se descrea y se recrea

y, maravilla extrema, siempre maravillada,

maravillosamente vive y vive

y nunca jamás nunca deja, oh, sí, de vivir.

JUAN CERVERA SANCHIS

México D. F. , 1 Abril 2008