APUNTES

Antes de ser viento, piedra.
Antes de ser gota, desierto.
Antes de ser amado, amar.

Abraham Peralta Vélez

TieRRa HúMEda Poesía para que florezca el alma

Prefiero ser cerdo

Pertinaces y cantores, los estúpidos se embravecen en el estadio para rendirle pleitesía a unos hombrecitos musculosos que van tras el balón. La estupidez humana no tiene límite, y, tan estúpida es, que se reproducirte pronto y en exceso, triunfante y servicial. Si no fuera estúpida, cesaría.

Los estúpidos adoran a un perro cazador que dribla cualquier obstáculo con tal de morder un gol. Y crean banderas y cantos y pierden los sesos en un vaso gigantesco de cerveza. ¡Qué gran civilización la nuestra, vaya que sí!

Jamás he visto a un cerdo rendirle culto a un pedazo de juego, quizá porque no es inteligentísimo como el hombre y sólo satisface sus instintos. Quizá esa inteligencia sea, en verdad, estupidez; y el instinto del cerdo sea verdadera inteligencia, porque jamás lo he visto adorar a quien le roba el alma de su cartera.

Sólo sé que existe un insecto que idolatra la mierda y la conserva y no es el hombre, aunque tal parece. Es el placer de la mierda en los sesos. Y la adrenalina que enajena a un perro tras una liebre. El instinto y la mecánica tras el gol, la ganancia y pérdida, valores de la industria del hipódromo.  

Como el dipsómano, el aficionado disfruta de su embriaguez, aunque sabe muy bien que su placer le traerá murciélagos a la cabeza y al estómago. ¿Quién que sabe que algo lo destruye, lo idolatra?  

El fútbol es un digno reflejo de una sociedad que se conforma con el circo, aunque le falte el pan, la salud, la religión, el arte y el pensamiento, es decir, aunque le falten los rasgos que lo conservan humanamente. 

El hombre, al reducir su capacidad de conciencia a la idolatría de un trapo sin valores, se convierte en un completo estúpido: un acto que reduce al hombre a las patadas. Si esto es la inteligencia, prefiero ser cerdo.

DON NADIE

Messi

 

Prefiero ser cerdo

Donaries

ESCAPARATE
El aquí y ahora, en una orgía de apetencias, se disipó. Ya el tiempo era jamás y el escapador un prisionero.

EL AVARO
Jamás he visto a un avaro sin la violencia de la desconfianza y de la angustia, como si fuera un pobre hambriento de la calle.

TURISMO
Quien halla riqueza en un vaso de agua, le queda sobrando el turismo.

A PROPÓSITO DE FACEBOOK  
La vanidad se ahoga en un mar de fotografías. No existe pensamiento que la salve; prefiere morir zambullida en sí misma, que, desaliñada, salvarse.

LOS PERROS BURGUESES
Cuando fui a París en la época bretoniana, un aristrocrático poeta, mientras mordía los cuernos de un croissant, me dijo, "Los perros domesticados son pequeñosburgues: se conforman con lo que les des".

Abraham Peralta Vélez

  

Cuentos proverbiales

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Una rama gruesa se quebró de un soplo, cayó por el peso que cargaba. Al tiempo, los vendavales jamás vencieron a otra rama ligera, que, por ligera, nada perdía.

Un hombre musculoso enfrentó a un debilucho, le quería robar su dinero. El debilucho sonriente se lo entregó. Le dijo: “Ten, esclavo, son tuyos mis grilletes”. ¿Quién se enriqueció?

El viejo Wilde no podía cargar su piano y llevarlo a la sala de conciertos. Apenas y podía caminar. Sin embargo, sólo él podía cargar con esas invisibles notas musicales que provocaban el llanto del más impasible dictador.

Al verse tanto en el espejo, mientras se maquillaba, perdió un vagón que la invitaba a salir enamorada. Llegó, ese día, tarde a todas partes.

En el titular, del periódico de esta mañana, venía un corrido: “No lo mató una bala/ lo mató el amor/ que aquella hierba mala/ le bajó la guardia/ al ricachón, y lo rindió.”

Abraham Peralta Vélez 

El poeta desdichado

Decidió ser poeta. Fue a la biblioteca por los clásicos, las gramáticas, las retóricas, los manuales del buen gusto... Sistemáticamente acartonado logró memorizar cada minucia. Se empeñó a escribir; cada verso era un “diamante de alabastro”, como gustaba decir, “si un mes o un año me tardo, qué añejado vino, mi verso”. Terminó su libro, se lo llevó a su ex-esposa, que perdió por vocación, y aquella le dijo, con voz de sentida editora: “se te olvidó cómo besar a tu mujer”. Entonces, desdichado, fue con su amigo, y aquel le espetó: “Se te olvidó cómo era caminar sin retórica”.

Desdichado, erró hasta sentarse en una acera. Tronchó su manojo de versos. Pasó un cúmulo de cotidianidades y sacó un papelito arrugado, donde derramó una lágrima.

ALGO SOBRE MUJERES, HOMBRES Y LA POESÍA

Ciega, llana luz. La farsa grita, a cada paso, en lo que se ve. La mujer menuda no necesita dietas y el hombre, viril verdadero, no necesita lustrar sus zapatos. No abundante, la belleza es mínima, pero sincera. Si supieran que hay detrás de la virgen, seguro, entrarían en un abismo. ¿Saben quién es la mujer solar? Lo saben, por ello, prefieren adorarla a lo lejos. ¿Quién es el del traje de la hombría? Tal vez más marica que el cristal. El hombre ni borracho, ni mujeriego, ni escándaloso. Las flaquezas han sido idolatradas. Aunque cabe también la duda en el gimnasta. De tanta contaminación de luz, nunca se ven las estrellas, ni se verán despejada la neblina. Los pétalos han engañado el tacto y el espíritu, intocable, nunca está terminado.El placer de la masturbación. Entonces, ¿nunca te amé, amada mía? El hombre, nunca ha conocido a las mujeres, por ello, la poesía. Los dildos, los pétalos, se humedecen y terminan. El amor nunca acaba, por tal su gracia, también, el regreso a la herida. Sin ilusión la muerte. Aunque hay que distinguir la farsa, del vitalismo poético. Hay espejos y hay puentes. A veces, lo hipotético ha dado en el alma.   

Muerte a mis convenciones

Llamar por teléfono
al hombre del futuro
y decirle:
—Me has matado,qué bueno.