La poesía

La poesía camina descalza por las calles

y rueda en automóvil

y entra y sale en las  tiendas

y se acoda en las  barras de los  bares

y se sienta sin más en los cafés

y  entra y sale en pareja

de los pobres  hoteles de paso

                                        -ilusionada-

y se  viste de niña

y calcetines  cortos en la  escuela.

La poesía  es la  poesía

y  es por eso que ella

                  -donde menos se espera-

y sin decir quien es ni pronunciar su nombre,

nos incendia la  vida de enigmático asombro

y uno, por el instante de su gracia,

agradece estar  vivo,

                             -simplemente agradece-,

y sonríe

y cree en ella

seguro de que  el mundo no es tan torvo.

    JUAN CERVERA  SANCHIS

    Del libro: La realidad no es nuestra”

    Editorial Verdehalago

    Universidad Autónoma Metropolitana

    Azcapozalco.  México, 2001

En la calle, sonetos

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No alcanza

No alcanza para vivir el dinero

que se ha conseguido en el trabajo.

No alcanza al rico el oro pasajero

para hurtarle al corazón sus andrajos.

No alcanza este pobre amor asidero

para olvidar la ruina, el cascajo.

No alcanza la pasión de este jilguero

para llenar de paz a los de abajo.

Deviene el hombre en brío insatisfecho

sin enraizar la luz que ha conseguido

y, astrólogo, anda al acecho,

nunca está completamente hecho.

Tormenta de sí mismo, dolorido

de lo que es, fue y viene, contrahecho.

Abraham Peralta Vélez, 12 de marzo de 2011.

Religarse

http://inquietaycuriosa.blogspot.com

Eres la flor inacabable
de mi encuentro contigo.
Ante ti emano, cambiable,
y te proporciono abrigo.

Mas tú también, afable,
te muestras conmigo;
y hallamos lo inmutable
en la mudanza. Religo

más lejos y hondo, intocable,
el fuego crece inaudito;
el amor, nube inalcanzable
en su caracol infinito.

Abraham Peralta Vélez, 3 de agosto de 2011

Del puño del poeta

EL EQUIVOCADO

Reconozco
que soy un error,
que soy yo,
que yo soy
una equivocación,
que siendo yo
no soy yo,
que mi vida
no es mi vida,
que mi vida
es un error,
un error,
un error,
un error más
de los muchos que a diario
firma y reafirma Dios.

Juan Cervera Sanchís
Café Jekemir, centro de la ciudad de México, 5 de agosto de 2011.

Reconocimiento al poeta Juan Cervera Sanchís, desde Chile, Valparaíso

Adiós al primer la mar

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El sol está ocultándose el suave
atardecer;
                 el niño, sin más años
que una nube, llora y llora,

a la orilla del mar; porque el oleaje sin fin
tiene, por fin, el adiós, cual último

regalo, deleitable y triste.

"Caracolitos, caracolitos,
díganme, qué dice el Universo?"

El niño, cuerpo de arena,

ya temblando, ya el viento de la noche,

ante la irremediable partida,

se lleva la triste mar en sus manos.

“Caracolitos, caracolitos,

díganme, qué dice el Universo?”

Cabizbajo, va adonde sus padres

le gritan;

               “¡Hijo, vámonos,

no llores, otro verano será

que a esta playa volveremos!”

Estar alegre en mar le parecía

inacabable;

                  pero ¡oh, muerte,

que por matar das vida a lo perdido!

Acabó la respuesta de la mar primera,

y el niño, descalzo y arenoso,

iba en el coche, oprimiendo el llanto,

enrabiado de preguntas.

“Caracolitos, caracolitos,

díganme, qué dice el Universo?”

Y, aunque sí volvió muchas tantas veces,

jamás volvió a hallar, aquel satisfecho

y primer “la mar”,

que oyó a el mar le decían

los lancheros con acento tempestuoso.

Abraham Peralta Vélez, 2 de julio de 2011

JUNTOS

Para Adriana Aguilar Morales, Caracola, amor de mi vida

Ella y yo. Abraham Peralta Vélez

No lo sé, ¿a dónde vamos?    

dime, ¿a dónde llegaremos?

No lo sé, mas de la mano, 

amor, por motivo iremos.

Para amarte iremos, vamos,

sin sitio, a cualquier lugar.

¿Qué va si nunca llegamos,

si arraigamos, donde sea, 

el firmamento del hogar?

No muere porque andamos

incompletos de nosotros.

Me haces falta. Sin otro,

sin ti, no soy nada. Ven, seamos. 

No sé hasta cuándo. Mas hemos

florecido de la mano,

amor, por motivo iremos.

¿Qué va lo yerto y lejano,

si siendo se es, y florecemos?

Anda, sonríe, si triste,

si la muerte llega, cualquiera

dirá lo hermosa que fuiste

cuando el amor nuestro era.

¡Seamos, seamos, seamos,

en siembra, en cosecha,

en florecido fuego seamos,

y cuidemos la flor ya hecha!

Abraham Peralta Vélez, 24 de julio de 2011