Escribo

No para los nacidos,
yo escribo
para los que todavía
no han nacido.
Para los nacidos, no.
No. No. No.
Sí. Sí. Sí.
Yo escribo y escribo
para los que aún no han nacido.
Yo escribo este poema,
y yo confío
que ellos sí me leerán
y serán en verdad
mis amigos.
Escribo desde un café
en el centro histórico
de la impar ciudad de México.
Escribo con un pequeño bolígrafo,
escribo sobre el papel 
frágil y efímero
de una humilde libreta
y escribo irradiando fe
y seguro, muy seguro,
de que tú que aún no has nacido
me leerás, me querrás
y soñarás
que estuviste aquí conmigo
escribiendo este poema
tuyo, muy tuyo sin duda,
¡y ya más tuyo que mío!

Juan Cervera Sanchís Jiménez y Rueda
Café Emir, Independencia.
Ciudad de México 28 de Marzo 2013.

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Lectura poética de la semana: Gilberto Rod y su breviario sobre los viajes

Gilberto Rod (1912-1990?) de Zacatecas se ha convertido en uno de mis escritores predilectos, porque su sabiduría cabe en mi bolsillo mientras voy de un lado a otro en mi sendero.

Hoy les comparto una selección de sus aforismos del libro Caminos del colibrí, que trata sobre los viajes, el turista y el paisaje. Ojalá alguno lo guarden para su próxima salida.

De Caminos del colibrí, de Gilberto Rod:

Viajar es barajar paisajes, para provocar la fuga de la monotonía.

Viajero de la vida: costal lleno de deseos.

Si llegas a la conclusión de que la vida es un gran hotel, y tú el turista, paga con alegría el precio de vivir, y vete.

Los hoteles tienen destino de fosa común: se vacían y se llenan.

¡Viajeros!: El tren de la vida se detiene en el crucero de la esperanza.

El hombre es un racimo de anhelos, a veces se enamora de ellos la muerte y, se los lleva todos.

Cuando el descanso del hombre degenera en ocio, ello es como un tributo a la muerte de las cosas.

El bolsillo es democrático hotel donde pernoctan toda clase de golondrinas bancarias.

Viajero: no mires hacia el pasado, porque el pasado es de los muertos.

El más elegante hotel tiene distribución de cementerio egipcio.

Viajero: llena la alcancía de tu cráneo con las verdes horas de los caminos.

El dinero tiene destino prófugo, frecuentemente cambia de hotel.

La vejez no debiera ir a las playas, ni la juventud a los conventos.

Hay quien gasta su fortuna coleccionando ciudades en un álbum y, congestionando sus baúles de curiosidades extranjeras.

¡Turistas, compradores de lejanías!

Ese viaje del hombre en que no lleva equipaje ni boleto, ni pasaporte, lo otorga gratuitamente la vida. Mudanza forzosa en la que interviene el tiempo y la tierra.

Hay nubes turistas sobre el cráneo de las ciudades.

Sería irreverente decir que los hoteleros son los mercaderes de la hospitalidad.

Cada cuarto de hotel forma capítulos de la novela inconclusa.

Las fronteras, como los idiomas, son testimonios de egoísmo de la especie humana.

Viajemos bajo el hueco de las alas de la libertad.

La curiosidad es madre del turismo.

Muchos ociosos elegantes exhiben la parálisis de su pensamiento.

El turista es un exhumador de las causas olvidadas; su presencia es elogio de ayer.

Hay turistas que forman su cultura pepenando confetis del camino.

Un paisaje nos invita a la meditación y, una sinuosa mujer al desasosiego.

El turista tiene la felicidad de no poseer imaginación, por eso se deja conducir obedientemente en los mercados del paisaje.

Muchos ociosos elegantes sólo conocen el sudor en los puertos marítimos.

Desnudo barroco, de Germán Gedovius

Un paisaje nos invita a la meditación y, una sinuosa mujer al desasosiego.
Gilberto Rod

JUEGOS SIN IMPORTANCIA

No hay antología que comprenda a la poesía.
No hay premio que pruebe qué es poesía.
No hay beca que haga trabajar a la poesía.
No hay dictaminador que no libere a Barrabás.
No hay taller que enseñe cómo hacer poesía.
No hay poeta que contenga a la poesía.
Lo que hoy es poesía mañana no será.
Lo que hoy no es poesía mañana lo será.
Un poeta es poeta por cómo se agarra de la vida.
Un poeta es poeta por cómo escribe su agarramiento de la vida.
Un poeta agarrado y sin escribir es poeta.
Un poeta sin agarrarse y escribir no es poeta.
La poesía está más allá de lo entendido por poesía.
L A P O E S Í A ........................................................

¡Qué importa! ¡Vanidad de vanidades!


Don Nadie

Cambio de diseño

Hoy entra la primavera. El sitio que habitaba la quietud se va transformando en un inmensísimo oleaje de sutilezas. El mundo incesante transforma su apariencia y el ambiente se refresca.

Tal sentimiento me anima a cambiar el color, la imagen, la tipografía... para refrescar lo que parecía anquilosado. Ojalá les guste. Salud y alegría, queridos lectores.

¡Y más poesía para que florezca el alma!

METAHAIKÚ
¡Es primavera
en diecisiete sílabas
mi vida entera!

Abraham Peralta Vélez

Sólo tú

De caminos el mercado
lleno. Sólo tienes tú
el destino de tu tacto.
En el quizá y tahúr
he quedado maniatado.
Oler el devenir: aún;
también ha sido enterrado.
¿La fruta o el ataúd?

Abraham Peralta Vélez

Mercado

Querer

Se quisieron.

Se querían.

Se querrán.

Se seguirán queriendo.

Lo suyo era quererse cada día.

Lo suyo era quererse cada noche.

Quererse cada día.

Quererse cada noche.

Quererse, sí, quererse.

Se querían.

Se quisieron.

Se querrán.

Se seguirán queriendo.

Querer. Querer. Querer.

Darle sentido. Darle.

Darle vida a la vida.

JUAN CERVERA SANCHÍS JIMÉNEZ Y RUEDA

Colonia San Rafael. México D. F. 21 Marzo 2013.

VIAJO Y HUYO

Viajo por el soneto de la vida.

Viajo de verso en verso y rima a rima.

Viajo sin que el espacio me deprima

y viajo por un tiempo sin medida.

Huyo por el soneto de la huida.

Huyo y huyo y mi huida se sublima.

Huyo y huyo en mi huir con sed de cima

y huyo herido de ti y a toda herida.

Viajo herido de mí. Soy el viajero

que a toda prisa huye de sus pasos.

Soy el polvo doliente del camino.

Soy el arco, la flecha y el arquero.

Soy un sol que agoniza en flor de ocasos

y una sangrante aurora sin destino.

JUAN CERVERA SANCHÍS JIMÉNEZ Y RUEDA

Colonia San Rafael. México D. F. 22 Marzo 2013

PINTURAS: William Turner

Lectura poética de la semana: Revista La Libélula, No. 18