Escombro

Justo al caer, te levantas,
y, si te levantas,
sabes que caerás de nuevo.
Sabes muy bien la verdad,
tú solo te engañas.
¿Con vivir, qué ganas? Nada.
¿Qué pierdes? Todo.
La vida nos sobrepasa
y, en su secreto, 
caemos y caemos y caemos. 
Ella, sea lo que fuere,
gana y gana si perdemos.
No somos más que escombro de la luz,
energía de la energía,
mineros de un diamante caprichoso.
Jornaleros, mano de obra, 
de una obra que ignoramos 
para qué se levanta,
con el sol, cada mañana.
Y a veces la sentimos nuestra.
De cierta manera lo es. 
Lo sabes muy bien. Te engañas.
Y es digno de un ser humano
engañarse en los pájaros,
en las fuentes y en las flores;
tener fe en su destino
y amar la mina, el pozo;
aunque sepa que se engaña.
Y es digno, entonces,
morir con la fe 
y con la espina, morir 
de cierta manera nuestra,
de cierta forma la vida. 

Abraham Peralta Vélez

Abraham Peralta Vélez

Más

Más allá del imperio del dinero.

Más allá de los pobres y los ricos.

Más allá de la vida y de la muerte.

Más allá de los cactus y los lirios.

Más allá de los mundos que agonizan

y de los luminosos soles niños.

Más allá, más allá y mucho más allá

de todos los recuerdos y todos los olvidos,

y más allá de ti y de mí y de nosotros;

de la leña, del fuego, del calor y del frío.

Más allá de los ciegos y los sordos.

Más allá de lo tuyo y de lo mío.

Más allá de lo amargo del fracaso.

Más allá del dulzor del paraíso,

creo en ese más allá del más allá,

y creo en el futuro azul del azul místico.

Creo en las nubes de abril.

Creo en las lluvias de mayo y en los ríos.

Creo en la luz de tus labios.

Creo en tus húmedos besos encendidos

y creo que nuestros muertos no están muertos.

Yo siento que respiran y cantan con nosotros

preciosamente vivos.

JUAN CERVERA SANCHIS JIMÉNEZ Y RUEDA

Colonia San Rafael. México D. F. 12 abril 2013

Una botella verde

Siento que no estoy viviendo.
Siento que no estoy pensando.
Siento que no estoy soñando.
Sé que no sé lo que sé.
Ardo y no estoy ardiendo.
Vuelo y no estoy volando.
Amo y no estoy amando.
Muero y no estoy muriendo.
Grito y no estoy gritando.
Le pongo punto final
a tus puntos suspensivos.
Las mayúsculas lloraban.
Las minúsculas gemían.
Parían las galaxias soles
y en los pequeños planetas
los liliputienses iban y venían sin ir
a sus pobres espejismos.
Hice una pequeña hoguera
con las letras de tu nombre
y dispersé mis recuerdos
por el aire del olvido,
y al fin supe sin saber, por fin,
que al fin, mi fin y tu fin,
en la real realidad
de la realidad sin fin,
el fin del fin jamás nunca,
nunca, nunca tendrá fin. 
Ojalá me hayas leído
y ya sepas, amor mío, que el amor
viaja por la blanca espuma
al capricho de las olas
en una botella verde
que un niño arrojó un día al mar
con un mensaje cifrado
que sólo Dios y él entienden.

Juan Cervera Sanchís Jiménez y Rueda

http://felixcasanova.blogspot.mx/2010/10/un-mensaje-en-la-botella.html

Donaries

ESCAPARATE
El aquí y ahora, en una orgía de apetencias, se disipó. Ya el tiempo era jamás y el escapador un prisionero.

EL AVARO
Jamás he visto a un avaro sin la violencia de la desconfianza y de la angustia, como si fuera un pobre hambriento de la calle.

TURISMO
Quien halla riqueza en un vaso de agua, le queda sobrando el turismo.

A PROPÓSITO DE FACEBOOK  
La vanidad se ahoga en un mar de fotografías. No existe pensamiento que la salve; prefiere morir zambullida en sí misma, que, desaliñada, salvarse.

LOS PERROS BURGUESES
Cuando fui a París en la época bretoniana, un aristrocrático poeta, mientras mordía los cuernos de un croissant, me dijo, "Los perros domesticados son pequeñosburgues: se conforman con lo que les des".

Abraham Peralta Vélez

  

Escribo

No para los nacidos,
yo escribo
para los que todavía
no han nacido.
Para los nacidos, no.
No. No. No.
Sí. Sí. Sí.
Yo escribo y escribo
para los que aún no han nacido.
Yo escribo este poema,
y yo confío
que ellos sí me leerán
y serán en verdad
mis amigos.
Escribo desde un café
en el centro histórico
de la impar ciudad de México.
Escribo con un pequeño bolígrafo,
escribo sobre el papel 
frágil y efímero
de una humilde libreta
y escribo irradiando fe
y seguro, muy seguro,
de que tú que aún no has nacido
me leerás, me querrás
y soñarás
que estuviste aquí conmigo
escribiendo este poema
tuyo, muy tuyo sin duda,
¡y ya más tuyo que mío!

Juan Cervera Sanchís Jiménez y Rueda
Café Emir, Independencia.
Ciudad de México 28 de Marzo 2013.

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Lectura poética de la semana: Gilberto Rod y su breviario sobre los viajes

Gilberto Rod (1912-1990?) de Zacatecas se ha convertido en uno de mis escritores predilectos, porque su sabiduría cabe en mi bolsillo mientras voy de un lado a otro en mi sendero.

Hoy les comparto una selección de sus aforismos del libro Caminos del colibrí, que trata sobre los viajes, el turista y el paisaje. Ojalá alguno lo guarden para su próxima salida.

De Caminos del colibrí, de Gilberto Rod:

Viajar es barajar paisajes, para provocar la fuga de la monotonía.

Viajero de la vida: costal lleno de deseos.

Si llegas a la conclusión de que la vida es un gran hotel, y tú el turista, paga con alegría el precio de vivir, y vete.

Los hoteles tienen destino de fosa común: se vacían y se llenan.

¡Viajeros!: El tren de la vida se detiene en el crucero de la esperanza.

El hombre es un racimo de anhelos, a veces se enamora de ellos la muerte y, se los lleva todos.

Cuando el descanso del hombre degenera en ocio, ello es como un tributo a la muerte de las cosas.

El bolsillo es democrático hotel donde pernoctan toda clase de golondrinas bancarias.

Viajero: no mires hacia el pasado, porque el pasado es de los muertos.

El más elegante hotel tiene distribución de cementerio egipcio.

Viajero: llena la alcancía de tu cráneo con las verdes horas de los caminos.

El dinero tiene destino prófugo, frecuentemente cambia de hotel.

La vejez no debiera ir a las playas, ni la juventud a los conventos.

Hay quien gasta su fortuna coleccionando ciudades en un álbum y, congestionando sus baúles de curiosidades extranjeras.

¡Turistas, compradores de lejanías!

Ese viaje del hombre en que no lleva equipaje ni boleto, ni pasaporte, lo otorga gratuitamente la vida. Mudanza forzosa en la que interviene el tiempo y la tierra.

Hay nubes turistas sobre el cráneo de las ciudades.

Sería irreverente decir que los hoteleros son los mercaderes de la hospitalidad.

Cada cuarto de hotel forma capítulos de la novela inconclusa.

Las fronteras, como los idiomas, son testimonios de egoísmo de la especie humana.

Viajemos bajo el hueco de las alas de la libertad.

La curiosidad es madre del turismo.

Muchos ociosos elegantes exhiben la parálisis de su pensamiento.

El turista es un exhumador de las causas olvidadas; su presencia es elogio de ayer.

Hay turistas que forman su cultura pepenando confetis del camino.

Un paisaje nos invita a la meditación y, una sinuosa mujer al desasosiego.

El turista tiene la felicidad de no poseer imaginación, por eso se deja conducir obedientemente en los mercados del paisaje.

Muchos ociosos elegantes sólo conocen el sudor en los puertos marítimos.

Desnudo barroco, de Germán Gedovius

Un paisaje nos invita a la meditación y, una sinuosa mujer al desasosiego.
Gilberto Rod

JUEGOS SIN IMPORTANCIA

No hay antología que comprenda a la poesía.
No hay premio que pruebe qué es poesía.
No hay beca que haga trabajar a la poesía.
No hay dictaminador que no libere a Barrabás.
No hay taller que enseñe cómo hacer poesía.
No hay poeta que contenga a la poesía.
Lo que hoy es poesía mañana no será.
Lo que hoy no es poesía mañana lo será.
Un poeta es poeta por cómo se agarra de la vida.
Un poeta es poeta por cómo escribe su agarramiento de la vida.
Un poeta agarrado y sin escribir es poeta.
Un poeta sin agarrarse y escribir no es poeta.
La poesía está más allá de lo entendido por poesía.
L A P O E S Í A ........................................................

¡Qué importa! ¡Vanidad de vanidades!


Don Nadie