viernes, 27 de mayo de 2011
martes, 24 de mayo de 2011
AL SUR
(Crónica de un citadino)
“¡A la chingada con todo!”
Y se fue lleno de hambre
dejando el traje colgado
en el perchero del olvido.
Vivía en un departamento
nuevo del urbano mundo,
amordazado de ajenos
deseos sobre su persona.
Era parte de un teatro
que no quería. Quería
lo que querían que quisiera.
Entonces siempre ocultaba
marihuana en la cartera
para quitarse la corbata,
¡no sé qué ennudada inercia!
-Qué triste sabe el túnel
que te seca la memoria-.
Soñaba. Soñaba. Soñaba.
Ante su fiera realidad.
Y para ello ni siquiera
necesitaba marihuana.
Fue un día igual a siempre
cuando fue que desbordó
su corazón de gaviotas.
Agarró carretera a pie
sin rumbo tan sólo rumbo
al mar del sur azulado
que guardaba en su memoria.
Hace tiempo, el tiempo
de la infancia papalotera,
un día, un sólo día,
le bastó para enamorarse
de un Puerto Escondido
en los mares de Oaxaca.
¿Y el dinero? Dinero todo
para su futuro tiempo
lo sacó en un arrebato
de albatros y veletas
y gaviotas encendidas.
“¡A la chingada con todo!”
Dejó la licenciatura,
la maestría y el doctorado,
en el perchero del olvido,
por la encabalgadura
de un sueño que lo hería
y le volaba los sesos
hasta alocarlo borracho.
Se dio cuenta, agriamente.
Lo que parecía tan suyo
y costó tanto dinero
y arraigado a su costumbre
¡nada!, de nada era dueño.
Toda materia era finita
o propensa al embargo
o la huída, ay, mujer.
Cada encuentro traía
la despedida próxima,
la ilusión evanescente.
Sin dinero que alcance.
Y el negocio no era suyo.
“Cuando muera el alma
volverá a su energía
y mi cuerpo quedará
en raíz del fuego, la tierra.
Ni este cuerpo, ni esta alma,
ni este mundo traicionero,
que vivo tan mío, siento
quedará sin mí, sabe dónde.”
-Nada. Nada. Nada es nuestro-.
Lleno de hambre inacabable
se fue al mar del sur buscando
el sueño que traía atorado,
desde siempre, en la espalda.
¡Cómo en su mirada jaula
revoloteaban zanates
heridos de grandes vuelos!
Se fue al Puerto Escondido
que hería su memoria.
En el camino descubrió
cómo es andar sin equipaje
en los pasos del sueño.
Conoció la siembra herida,
los infiernos pequeños,
el silencio de la neblina
y el agua en los zapatos.
“Se sale de un taladro diario,
para llegar al machete.
Pero está el mar”. Se dijo.
Y llegó. Pasó pronto el sueño.
Lo que nunca esperó
del mar de su sueño,
fue el hastío de la ciudad.
Llegó ola a ola, monótonamente.
Entonces, encarcelado
en el sueño conseguido,
lúgubre lobo de mar,
se tumbó decididamente
en la hamaca del sueño
engaviotado.
Nada más
vivo que una fogata
a la orilla de la arena.
Abraham Peralta Vélez. SOÑANDO. 10 de mayo de 2011
“¡A la chingada con todo!”
Y se fue lleno de hambre
dejando el traje colgado
en el perchero del olvido.
Vivía en un departamento
nuevo del urbano mundo,
amordazado de ajenos
deseos sobre su persona.
Era parte de un teatro
que no quería. Quería
lo que querían que quisiera.
Entonces siempre ocultaba
marihuana en la cartera
para quitarse la corbata,
¡no sé qué ennudada inercia!
-Qué triste sabe el túnel
que te seca la memoria-.
Soñaba. Soñaba. Soñaba.
Ante su fiera realidad.
Y para ello ni siquiera
necesitaba marihuana.
Fue un día igual a siempre
cuando fue que desbordó
su corazón de gaviotas.
Agarró carretera a pie
sin rumbo tan sólo rumbo
al mar del sur azulado
que guardaba en su memoria.
Hace tiempo, el tiempo
de la infancia papalotera,
un día, un sólo día,
le bastó para enamorarse
de un Puerto Escondido
en los mares de Oaxaca.
¿Y el dinero? Dinero todo
para su futuro tiempo
lo sacó en un arrebato
de albatros y veletas
y gaviotas encendidas.
“¡A la chingada con todo!”
Dejó la licenciatura,
la maestría y el doctorado,
en el perchero del olvido,
por la encabalgadura
de un sueño que lo hería
y le volaba los sesos
hasta alocarlo borracho.
Se dio cuenta, agriamente.
Lo que parecía tan suyo
y costó tanto dinero
y arraigado a su costumbre
¡nada!, de nada era dueño.
Toda materia era finita
o propensa al embargo
o la huída, ay, mujer.
Cada encuentro traía
la despedida próxima,
la ilusión evanescente.
Sin dinero que alcance.
Y el negocio no era suyo.
“Cuando muera el alma
volverá a su energía
y mi cuerpo quedará
en raíz del fuego, la tierra.
Ni este cuerpo, ni esta alma,
ni este mundo traicionero,
que vivo tan mío, siento
quedará sin mí, sabe dónde.”
-Nada. Nada. Nada es nuestro-.
Lleno de hambre inacabable
se fue al mar del sur buscando
el sueño que traía atorado,
desde siempre, en la espalda.
¡Cómo en su mirada jaula
revoloteaban zanates
heridos de grandes vuelos!
Se fue al Puerto Escondido
que hería su memoria.
En el camino descubrió
cómo es andar sin equipaje
en los pasos del sueño.
Conoció la siembra herida,
los infiernos pequeños,
el silencio de la neblina
y el agua en los zapatos.
“Se sale de un taladro diario,
para llegar al machete.
Pero está el mar”. Se dijo.
Y llegó. Pasó pronto el sueño.
Lo que nunca esperó
del mar de su sueño,
fue el hastío de la ciudad.
Llegó ola a ola, monótonamente.
Entonces, encarcelado
en el sueño conseguido,
lúgubre lobo de mar,
se tumbó decididamente
en la hamaca del sueño
engaviotado.
Nada más
vivo que una fogata
a la orilla de la arena.
Abraham Peralta Vélez. SOÑANDO. 10 de mayo de 2011
jueves, 19 de mayo de 2011
Hablo con mis amigos
¿qué mierda está pasando?
Mis amigos, más pobres cada día,
andan todos colgados y pendientes
del siempre frágil hilo
de la afilada espada de Damocles.
Mis amigos se quejan y se quejan
y no falta entre ellos el que habla de suicidio.
Lo terrible es que uno, al pie del precipicio,
no ve manera alguna de ayudarles.
La cosa está de bala en la cabeza
y putísima madre ante tanto terror,
que ahí están los señores terroristas
en sus seguras oficinas jugando con las leyes.
Ahí están rodeados de fieros guardaespaldas,
por lo que día con día resulta más difícil
seguir sobreviviendo para aquellos que aún creen
en el trabajo limpio y en la honradez sin cuento.
Encontrar un trabajo está más que imposible.
Crecen los pobres, crecen, crecen y crecen.
Son ya una amarga y dolorosa plaga.
¿Qué mierda está pasando?
Está pasando, sí, que cada vez los ricos,
que cada vez son menos, son a la vez más ricos.
Los bancos nunca pierden. Nunca, nunca.
Hablo con mis amigos, hablo y hablo
y no vemos por dónde,
y menos para cuándo, esto podrá cambiar.
Sin apenas un sorbo de esperanza
nos morimos de sed y se desata,
el aire huele a muerte, la violencia sin freno
ante tanta injusticia, porque es la injusticia
y sólo la injusticia la causa de esta triste
y brutal realidad que nos acosa.
Hablo con mis amigos, hablo y hablo,
¡ah desesperación desesperada!,
mientras que me pregunto cegado por la rabia:
¿Qué mierda está pasando?
JUAN CERVERA SANCHIS
México D. F., 18 Mayo 2011
viernes, 13 de mayo de 2011
Corazón vagabundo
Con el hogar del fuego,
mi corazón, alumbro entre la lluvia,
miro rostros ajenos,
descubro a las sombras como un gato
perdido, una mano
a la niebla, y a veces una trampa
hiere el fuego encendido,
mi corazón, alumbra entre la lluvia,
descubre al caminar
el rostro del deseo, la prisión
por lo ajeno, el intento
del vacío: querer ser aquella estrella
que al parecer no sufre,
que ni si quiera existe, y los hace
vestir con ropa ajena.
Y si llegasen a lograr la luz
se deshace en sus manos,
comienza un recién nacido miedo:
un terror a ser libre,
a crear la propia arquitectura
del corazón del alma;
y se prefiere volver a prisión,
se enciende la tele
o se sale uno al bar, mientras no deja
de sangrar el impulso
de querer y querer y por querer
nunca ser uno mismo,
ni estar, estando en el hogar del fuego
en absoluto silencio.
Es fácil vestir el cuerpo a la moda,
originar deseo,
atraer para matar moscas, cercar,
pero qué arduo dolor
ser dueño de sí mismo y del impulso
del cuerpo, armonizar
el hogar del fuego, el corazón,
que es dueño de sí mismo.
Y uno se encuentra detrás, queriendo,
ser uno mismo, con el
fuego del corazón entre la lluvia.
5 de mayo, 2011. Después de una larga caminata. Abraham Peralta Vélez
Juan Cervera Sanchís, poemas
SE PREGUNTABA
Se preguntaba
la rosa vieja y ajada:
¿En dónde están hoy aquellos
que ayer tanto me adulaban?
La rosa vieja, la rosa
desolada;
la rosa sola en su sola
soledad desencantada.
México D. F., 8 Mayo 2011
EL PODER
El poder,
el verdadero poder,
no se ve,
que siempre ha sido invisible
y será siempre invisible
el verdadero poder.
México D. F., mayo 2011
RECUERDO
Recuerdo vidas pasadas,
recuerdo un remoto ayer
y un hoy que ya es mañana.
Recuerdo aquello que fue,
aquello que ya es recuerdo
y que ya no ha de volver.
Vidas pasadas recuerdo,
muertes recuerdo también
y, entre recuerdo y recuerdo,
sé que volveré a nacer,
sé que volveré a morir
y, porque sé lo que sé,
en verdad preferiría
no saber.
México D. F., 5 Mayo 2011
sábado, 7 de mayo de 2011
OTTO-RAÚL GONZÁLEZ, MANANTIAL QUE NO CESA
Por Juan Cervera Sanchís
Otto-Raúl González, hombre y poeta
de dos siglos, su cosecha poética se inicia en el siglo XX,
con Voz y voto del geranio (1943), no ha cesado de
sorprendernos y seducirnos, libro tras libro, por la calidad,
la originalidad y la belleza incuestionable de su poesía.
Nada más iniciarse el siglo XXI,
Otto-Raúl nos deleita y emociona con La vuelta al mundo en
80 poemas (2006) Instituto Mexiquense de Cultura.
La luz y la sal de su inspiración,
donde en todo momento está presente el más profundo y
substancial humanismo, es un envidiable manantial que no cesa.
En este su más reciente poemario
se respira, al igual que en sus anteriores entregas, ese aire
de juventud y asombro que caracteriza su poesía desde Voz y
voto del geranio.
Esto no deja de ser maravilloso
si entramos en los cálculos cronológicos y retrocedemos en
el tiempo hasta el 1º de enero de 1921 y asistimos a su
nacimiento en la ciudad de Guatemala.
Sinceramente nos cuesta creer que
Otto-Raúl ya cumplió los 86 años de vida en este planeta [este ensayo fue escrito en ese entonces] y,
no obstante, sigue viviendo y escribiendo con un ímpetu juvenil
que muchos jóvenes, y no tan jóvenes, hoy por hoy,
quisieran para sí. En verdad es admirable su capacidad
creadora.
Si a sus 23 años de edad nos
enamoraba cantando a todo color a los geranios de su natal
Guatemala, precioso libro que nunca nos cansaremos de releer,
y que descubrimos, antes de conocer físicamente a Otto-Raúl,
si la memoria no nos falla, en una edición especial del
suplemento cultural “El Gallo Ilustrado” del diario “El
Día”, ahora, a sus radiantes 86 años, una vez más,
Otto-Raúl, desde la juventud indeleble de su estro inagotable,
retorna a ejercer sobre nosotros, con la magia y el poderío de
su verbo singular, su peculiar seducción, en un libro radiante
de vivas experiencias y rebosante de poesía, como es La
vuelta al mundo en 80 poemas, que nos remite a aquella vuelta
al mundo en 80 días del genial Julio Verne, quien también nos
llevara de la Tierra a la Luna con la fuerza de su impetuosa y
profética imaginación.
Otto-Raúl, con la fuerza y el
ímpetu de su inspiración, partiendo de Tenochtitlan, y a través
de “un ópalo de volcán dormido” y “con ramos de amapolas, de
dalias y gladiolas” mexicanísima, da una poética y
entrañable vuelta al mundo, yendo de Jerez, de Zacatecas, a San
Cristóbal de las Casas, en Chiapas, y así a la Antigua
Guatemala, a Xelajú y Belice, a Santa Tecla, allá en El
Salvador, para pasar por Panamá, Ecuador, respirar el aire de
Quito, sumergirse en Cuba, que “es como decir tambores/ que
habrán de redoblar mañana”; detenerse en Jamaica, contemplar
el mar y escuchar “la música africana/ cargada de tristeza y de
viejas nostalgias” y, luego, en Kingston, sentir la amargura
de los “jóvenes negros y mulatos y la anciana miseria”.
Dar la vuelta al mundo en 80
poemas es también saber del dolor y, asimismo, al conocer Las
Vegas, descubrir que ahí “vale más un caballo/ que un
crepúsculo/ y un fajo de billetes/ más que una sonrisa”.
El poeta pues viaja y va
registrando, poema tras poema, la realidad del mundo, de
nuestro mundo contradictorio y cruel y, al mismo tiempo, hermoso y
apacible, como percibe en la verde Irlanda, aunque, en Lídice,
recuerda las ruinas de Itálica, cantadas por Rodrigo Caro:
“Campos de soledad, mustio collado”, ya que Otto-Raúl estuvo
ahí “después que el nazi/ arrasó los hogares de la aldea”.
Por fortuna, tras lo infernal de
Lídice, el poeta nos permite navegar por las aguas del Don y
del Volga, sus exclusas y sus diques, y ver y escuchar a los
pájaros, que nos regalan “una cascada de trinos” a la vez
que somos acariciados por la brisa y el lenguaje y el aroma de
las flores.
El viaje prosigue y nos conduce
hasta Moscú, “capital de la paz, ciudad del hombre” y
después nos traslada hasta Siberia, donde Otto-Raúl, nos
descubre sus innumerables ríos y destruye aquella idea
preconcebida de que “aquello era solo cementerio de palas/
laberinto de hielo o tinieblas de vidrio”.
De Siberia viaja a Pekín, cuyo
rostro “es nuevo y milenario”. Ahí nos lleva de la mano
por su viejo mercado, ”que hervía de colores y de idiomas/ de
letras íes y anagramas”.
Continuamos la circunnavegación
poética bajo la guía del experto timonel, que es Otto-Raúl
González, por Vietnam, entre negras memorias; visitamos
Shangai y sus bulliciosas calles en la noche y nos extasiamos
con al atardecer en el río Hoang Ho, que huele a mandarinas.
Poesía y más poesía en esta
vuelta al mundo en 80 poemas de Otto-Raúl González por
ciudades, aldeas, ríos y mares, donde el poeta recuerda bajo
“la noche intensa de África”, y su herida abierta, a
Lumumba, el más vivo de su muertos, y, en Europa, en Suecia,
concretamente, Otto-Raúl no olvida a Anna Lindh, que “era
una estrella de primera magnitud en el nórdico cielo”.
Poesía vivida e intensamente
sentida la de Otto-Raúl González, que en esta vuelta al mundo
en 80 poemas no deja de cantar a París, a Florencia, a Brujas y
a regiones tan particulares como Andalucía, en España, con
Juan Ramón Jiménez, el gran Antonio Machado y Federico García
Lorca, al fondo.
Un libro éste pues para la
relectura o, si usted quiere, para el reiterado paladeo, como
los buenos vinos, de este poeta creador de colores nuevos y
que tras la publicación de este libro comenzó un nuevo
peregrinar por las galaxias de la vida en constante renacer, pues si existe alguna
realidad, en la Creación, es la inexistencia de eso que en nuestra ceguera llamamos
muerte.
VUELTA Y VUELTA
ha cambiado por completo
lo que va siendo el camino.
La vida ha sido, lo muerto
por venir y transcurrido,
mientras camino va siendo,
sin entender por qué ha sido
un extraño sentimiento
de andar como vacío,
cuando el aire está repleto
de lluvia, de amor vivido.
En el transcurrido tiempo
lo apreciado se ha perdido,
se ha volcado en sufrimiento,
sin embargo, lo sufrido
ha dado en sabio leño
fuego para nuevo niño.
De repente, sin aviso,
encinta de un nuevo sueño
ha vuelto ha ser femenino
este camino desierto.
Vuelta y vuelta da la vida,
dejándonos desconcierto.
Lo que un día fue alegría,
ahora es triste recuerdo.
¡Vida, vida sorpresiva!
Lo que creíamos muerto
ha dado en gran estima
por el amor descubierto.
Al parecer la neblina
hace el camino ciego,
torpe, errante agonía
y lo creíamos tan bello.
Vuelta y vuelta da la vida,
sin entender su laberinto.
Se abre, se abre la herida
de repente, sin aviso.
Abraham Peralta Vélez, 27 de abril de 2011
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