domingo, 31 de octubre de 2010

Ojos cósmicos

Dios respira en tus ojos
yertos, cuando te derrumbas
recostado en lo profundo
del universo, abajo,
donde solo contigo eres,
donde ya no me escuchas,
cuando dueles, sin mover
un solo dedo. Y las nubes
solitarias se arremolinan
para ti, en mi presencia
llueve. Llueve –mientras aúllan,
no cantan, los ruiseñores,–
que pareciera que Dios
está regando los campos
con tu alma. ¿Es que quizá
en este otoño rumoroso
ríen ángeles de Mayo?

Es qué no entiendo cómo,
de repente, Dios está
en tus ojos, si los veo
vacíos, como de pescado
yerto, agrio, escamoso,
húmedo, sin voz, sin nada,
a punto de balbucear:
“Denme agua, agua, agua,
que mueren de sed mis ojos ”.
Y ya nadie te entiende,
porque ya el gusano, Dios,
respira en tus ojos yertos.
Cuando eres, y te derrumbas,
y no estás conmigo, llueve,
ríen ángeles de Mayo
y no quiero que te vayas,
meto mi mano en tus dientes
para que muerdas la vida
que derramaste en mis ojos,
pero ya no, no te perturba
la piel que ahora contiene
la desgracia de tus días.

Porque en tus ojos negros
Dios respira como la muerte
el mar, que no cesa ante mis ojos.
Porque la muerte se queda
en la vida, que no muere,
en la vida de los ojos
que ven la tierra ya infértil,
ya sin más ave, que la grieta.

¿Muerto en mí, muerto mío,
en dónde, si es que estás,
y no sólo estás en mí,
en dónde, si es que aún eres,
acaba en definitiva y sin más
la hiel de los naranjos?

Sólo en el beso de Dios
como la muerte viva
de tus ojos, sólo sin mí,
descubriré los mares.
Y con el mar volveré a tu voz
de pequeño Dios padre,
que me hizo ser, un oleaje
en el universo infinito.

Abraham Peralta Vélez 27 de octubre 2010

LOS OJOS DE DIOS

Tímida furia en tus ojos
veo, y duele la noche.
Tus ojos, el grito callan,
no dicen: yo soy… murmuran
cual colibríes nocturnos,
energía enamorada,
ríos de la mar del cosmos.

Si están vacíos, entonces,
vacío está el universo
y el mar infinito todo
no sería sino la nada
ausente, en donde el loco,
yo, pobre loco, tan pobre,
inventa sueños de arena
–oraciones de burbujas–
a tu mirada ausente
Dios, qué ausencia tus ojos.

Yo, el loco, se enamora
de nocturnas mariposas,
de arañas que son siempre
tus ojos; vacíos que lleno
de poesía. Ay, tus ojos,
¿Cómo serán en la tarde
solitaria, sin ser vistos,
entre los pájaros tristes,
cristalinos, otoñales?
¿Cómo será cuando gritan,
cuando dicen, cuando son?
Que mi voz no los conmueva,
no añada, ni quite, y sean
tan sólo ellos, dolientes,
como imagino que son.

No, no es cierto lo que digo,
pues tan lejos de tus ojos
estoy, Dios, ¿cuándo veremos,
no tu llanto tan cenizo,
sino tus ojos? ¿Cuándo
veremos tu llanto justo
cristalino, verdadero?

Mientras en mi carne viva
jamás saldré de la cárcel
a ver tu cósmica mirada,
si es que veré, si es que miras
de frente a tu locura.

jueves, 28 de octubre de 2010

Versos sencillos

Sin vereda a las estrellas.
Nunca crearé un mapa
a las islas de la muerte.

Se vive como se puede,
sin brújula a tus besos,
sin más gloria que tus labios.

Transcurrir como un árbol
curvilíneo e con fruto
y morir cuando Dios quiera.

Apurar a las tristezas
que fatigan a los perros,
conservar las mariposas.

Nunca vivo con bandera
sino es la del pirata.
Sin miedo, patria y prisa.

Abraham Peralta Velez

lunes, 11 de octubre de 2010

En la muerte de Leonardo Rosa Hita

El sueño de la vida está llamado
a acabar donde todos bien sabemos,
por más que a diario aquí nos engañemos.
Todo muerto es un gran desengañado.

Leonardo Rosa Hita, ya has llegado
a la muerte, nosotros aún corremos
de un lado para otro. Llegaremos
y, como tú, estaremos de ese lado.

Estaremos, ni tarde, ni temprano,
en ese más allá sin todavía
en donde nadie a nadie hace ya sombra.

Qué ahí, donde tú estas, poeta hermano,
al fin es toda tuya la poesía
y la luz que por luz ya no se nombra.

BOSQUE

Mi alma está cansada
de verte

y nunca saber
por qué, por qué

pájaros se incendian
en mi sangre

cuando miras
y te acercas

murmurante, sensual
bosque.

lunes, 4 de octubre de 2010

SILENCIO

Soñar
y nunca llegar,
permanecer en el instante del silencio.

Encontrar las ventanas
de la piedra
y beber de su fuente
bulliciosa.

Susurrar,
suavizar el grito:

silencio
que una flor
nace
del suspiro.

Muerte a mis convenciones

Llamar por teléfono
al hombre del futuro
y decirle:
—Me has matado,qué bueno.

NADIE

Que nadie diga,
dejó escrito el supuesto
suicida, con firmeza
de puño y claridad de letra,
que lo mío en verdad
fue un suicidio.
Mentira, gran mentira,
lo mío fue un crimen más
de la pobreza,
que la pobreza mata
y a mí me fue matando
la pobreza unida a la tristeza
y al desencanto cruel del abandono.
No, no vayan a creer
que yo me suicidé
como andan diciendo,
a mi me asesinaron
a golpes de pobreza,
que la pobreza mata.
No lo olviden, no vayan a olvidarlo,
ya que, diariamente, en nuestro mundo,
la pobreza suicida,
mata quiero decir,
quede bien claro,
a innumerables hombres y mujeres,
a ancianos desvalidos
y a niños inocentes.

JUAN CERVERA SANCHIS