A la orilla del mar

Y la muerte es la luz.
Y la luz es la muerte.
Me voy desnudando
y me lleno de noche
tibia y resuelta.
La luz, dicen. ¡La luz!

II
Llegué un día a la orilla del mar, 
entregado a la nada, a la nada y el sueño.
Caminé y mis huellas de arena
de arena se perdían 
y era, más que memoria, orillado al olvido.

Llegué a la orilla de la orilla del mar
y subí rocas, altas rocas.
Era la costa del pacífico,
el corazón de vuelto, en playa Zicatela.

Cansado me senté a la orilla de una roca
entre las altas rocas a la orilla del mar. 

Observé no el mar majestuoso
sino los dientecillos de león
donde revoloteaban mariposas,
mariposas: la orilla del mar.
Observé... no el mar majestuoso,
sino los dientecillos de la muerte.

La muerte de la flor,
es, de la mariposa, la vida, 
la luz que de su muerte se extrae.
Allá en la orilla, a la orilla del mar.

Abraham Peralta Vélez 

Abraham Peralta Vélez TieRRa HúMEda

Escombro

Justo al caer, te levantas,
y, si te levantas,
sabes que caerás de nuevo.
Sabes muy bien la verdad,
tú solo te engañas.
¿Con vivir, qué ganas? Nada.
¿Qué pierdes? Todo.
La vida nos sobrepasa
y, en su secreto, 
caemos y caemos y caemos. 
Ella, sea lo que fuere,
gana y gana si perdemos.
No somos más que escombro de la luz,
energía de la energía,
mineros de un diamante caprichoso.
Jornaleros, mano de obra, 
de una obra que ignoramos 
para qué se levanta,
con el sol, cada mañana.
Y a veces la sentimos nuestra.
De cierta manera lo es. 
Lo sabes muy bien. Te engañas.
Y es digno de un ser humano
engañarse en los pájaros,
en las fuentes y en las flores;
tener fe en su destino
y amar la mina, el pozo;
aunque sepa que se engaña.
Y es digno, entonces,
morir con la fe 
y con la espina, morir 
de cierta manera nuestra,
de cierta forma la vida. 

Abraham Peralta Vélez

Abraham Peralta Vélez

Premios

De los poetastros

y de los escritorzuelos,

cazadores de premios,

y autores de insufribles mamotretos,

que aparecen pomposos

en las llamadas páginas

culturales de los periódicos,

Dios nos libre, ¡oh Dios mío!

Realmente dan pena

verlos posar y oírlos

decir a boca llena estupideces.

Ellos, ¡qué chiste tan sin chiste!,

inflan, inflan e inflan sus ridículos egos

y acarician el cheque,

¡viva la literaria corrupción!,

con codicia febril en los oscurito

mientras dan entrevistas

ridículas a ridículos

e idiotas periodistas de ocasión.

-Soy famoso. Famoso. Soy famoso,

farfullan lengua adentro

con mísera miseria,

propia de miserables,

pues miserables son

estos, sin discusión, repugnantes tipejos.

Que así son los poetastros

y los escritorzuelos

cazadores de premios.

Aunque no obstante obtienen

toda clase de premios,

incluidos la mentira del Nobel

o el Cervantes, premios ambos

que nunca jamás nunca

hubieran concedido,

de existir en su tiempo tales fábulas,

al bueno de Miguel mientras vivía;

pero así es este fraude y esas gentes

que suelen dar los premios

y ¡bueno!, ¡bueno!,

como suelen decir los futbolistas,

las cosas son así y asao

y el que puede las puede

y, por tanto, en protesta,

aunque de nada valga,

se vale orinar en un árbol,

imitando a los perros callejeros,

y lanzar un ladrido

por el sencillo gusto de ladrar

sin esperar que a nadie

se le ocurra ponernos en la lista

de los clásicos y astutos

cazadores de premios,

aunque eso sí, la verdad por delante,

nos vendría de perlas y collares

un cheque al portador

para poder adquirir el oxígeno

que tanto necesita, y con urgencia,

nuestra musa adorada;

por la gracia del agua,

del aire, de la tierra y del sol,

mujer de carne y hueso.

JUAN CERVERA SANCHIS JIMÉNEZ Y RUEDA

México D. F. Colonia San Rafael 1 Diciembre 2012.

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

Ilustración: Abraham Peralta Vélez

El gato que yo fui

Autor: Juan Cervera Sanchís
Editor e ilustrador: Abraham Peralta Vélez

Tierra Húmeda, Ediciones, Juan Cervera Sanchís.

HAIKU

Veo rebrillar
en los ojos del gato
la libertad.

Tierra Húmeda, Ediciones, Juan Cervera Sanchís.Ilustración: Abraham Peralta Vélez

ALGUNA VEZ mi gato callejero
conoció las delicias de la vida doméstica,
disfruto de escudillas de blanca y tibia leche
y durmió entre mullidos edredones.
La vida de los gatos, como todas las vidas,
es un ir y venir entre altibajos.
Yo, gato callejero, también tuve
días al calor del fuego y alimento seguro.
Sin embargo, la vida regalada
y la seguridad, no me hacían feliz.
Algo, desde muy dentro de mi mismo,
me invitaba a la vida sin techo,
que algo hay en la sangre de los gatos
que a buscar los impulsa el riesgo y la aventura
contra el supuesto encanto de la vida doméstica,
y es que el gato, mi gata, tú lo sabes muy bien,
al igual que el poeta, y Dios sabrá por qué,
tiene mucho de instinto loco y desenfrenado.

Abraham Peralta Vélez

Abraham Peralta Vélez

¿Quién dice yo? E-mail: apve.89@gmail.com

JUNTOS

Para Adriana Aguilar Morales, Caracola, amor de mi vida

Ella y yo. Abraham Peralta Vélez

No lo sé, ¿a dónde vamos?    

dime, ¿a dónde llegaremos?

No lo sé, mas de la mano, 

amor, por motivo iremos.

Para amarte iremos, vamos,

sin sitio, a cualquier lugar.

¿Qué va si nunca llegamos,

si arraigamos, donde sea, 

el firmamento del hogar?

No muere porque andamos

incompletos de nosotros.

Me haces falta. Sin otro,

sin ti, no soy nada. Ven, seamos. 

No sé hasta cuándo. Mas hemos

florecido de la mano,

amor, por motivo iremos.

¿Qué va lo yerto y lejano,

si siendo se es, y florecemos?

Anda, sonríe, si triste,

si la muerte llega, cualquiera

dirá lo hermosa que fuiste

cuando el amor nuestro era.

¡Seamos, seamos, seamos,

en siembra, en cosecha,

en florecido fuego seamos,

y cuidemos la flor ya hecha!

Abraham Peralta Vélez, 24 de julio de 2011

LA POESÍA

Luis Mario, taller: Súbete al tren de la poesía

Una rana brincando en la laguna

del alma, corazón verde, colorea.

Una pelota azul como ninguna,

que bota, rebota, crea y recrea.

Una tibia y grandiosa luz de luna.

Unos grillos rebeldes en su aldea.

Una ventana, un barco, una cuna.

Eso y más es la poesía: aletea.

Poesía es aquello que vivimos,

un día muy triste o de alegría,

compartiéndolo contra todo egoísmo.

Poesía es aquello que sentimos

y pensamos, cuidemos la Poesía

y cuidaremos de nosotros mismos.

Abraham Peralta Vélez, Madrugada, 22 de marzo de 2011

COPLAS URBANAS, Tierra húmeda.

Yo (autorretratro)

Sol que llama a llama grita.
Tierra que medita y calla.
Agua que sufre y que llora.
Aire que suspira y canta.
Ése y no otro soy yo.
Ése que sueña y que ama.

Juan Cervera Sanchís.

La poesía en tus manos